"Рэксы" из Старосибирска - зачищают. Мы, ОМОН - фильтруем. С момента "
Начали!!!" прошло одиннадцать минут - полёт нормальный. По связи
ВВэшников принимаю очередной доклад. В конторе одной служим -
внутренней, а имеем разные частоты связи - секретные друг для друга.
Угу - страх, какие секретные, только не для "чехов".
Неожиданность - недетская... Ждёшь - ждёшь, стрельнёт где... то ли
падать и укрываться, то ли бежать - укрываться, и после падать? Как
там, у классика - в движении жизнь?!
Для воина каждый бой - встреча со смертью. Так я не готов ещё - к бою.
Вообще - к драке... Я тот ещё пока солдат - пластилиновый. Нет у меня
сейчас ярко выраженной ненависти, агрессии к противнику. И грязно
сегодня, не по киношному, не так, как в сопливо-романтическом
отрочестве представлялось... Моросящий дождь хнычет со вчерашнего
вечера; поле - болото, любая рытвина - грязевая ванна.
С первых выстрелов я рванул ... вернее - побежал, даже нет - быстро и
тяжело пошёл на свинцово-чугунных ходулях. На сапогах - налипли
огромные комья жирной грязи... как их хотелось сбросить! Пот заливал
глаза, просто - щелочью выедал, вообще - ничего не видел. Надо дотянуть
до своей "кочки" и открыть огонь! Сердце колотится почему-то где-то в
голове, и мысль - всего одна: " Не добегу!". Хоть бы как, но
прекратилась бы эта скачка! "Сколько слёз и плача сердечного, бдений и
ночей бессонных, жажды и скудости - и всё зазря и теперь?" - какой-то
бред в голове.
Плюхнулся в жирное месиво поля, в колею наполненную водой и - о чудо - снова жить захотелось и даже стрелять начал!
Шерстяное бельё ещё сможет некоторое время сдерживать натиск холода -
ползущего от вонючей жижи. Но мгновенно пропитавшийся ледяной влагой
бушлат и ватные штаны стыло придушили последнее тепло. Пытающийся
согреться организм - не май месяц на дворе - властно требует
освободиться от лишней жидкости. Робко, "сгорая" от стыда, начинаю
мочиться в штаны. Разбавленная водица около плоти разогрелась - напор
струи стал уверенней.
Спаренные магазины пустые. "Когда только успел перевернуть?!". Запасные
валяются рядом - тоже пустые. Патроны россыпью имеются ещё в
"разгрузке" - но она, вместе с моим телом барахтается в топи - поди,
достань!
Если совершенствование боевого навыка возможно только в критических
условиях - то критичней, чем сейчас, придумывать не хочется. Реальность
превратилась в хреновый сон. Учимся...
Вокруг, от разрывов, смертельными нетопырями, разлетаются
металлоначинённые шматы земли. Люди бегут вперёд - справа от меня. А я?
Нежусь, что свинья в месиве? Душа рвётся бежать - подальше от подвига.
Как там нас учили - чем быстрее атакуешь, тем больше шансов не попасть
на обелиск...
Сокращать дистанцию до противника и грызть его зубами, как-то совсем не
хочется. Вечная брань между страхом и гордостью. Угу, прям "второй
фронт". Жалость к себе вторгается в пределы моего сознания и чувств.
Демоны искушения со свирепым свистом принимаются насиловать душу. Но
люди-то бегут? А я...
Ладно... Заряжаю автомат - интересно, правда, что грязь ему - не
помеха? Сейчас резко вскочить и стремительно перебросить своё тело
во-он туда. Подвиг умереть " за други своя".
"Теперь резко встать" - командую себе - "открывайся и выскакивай из ямы зловонной, из душевного мрака".
" Мразь ты или - нет?".
Ну, это - всегда вопрос...
Всхлюпом - выдёргиваю своё тело из заводнённой канавы. Сколько же я
пролежал? Часы встали... Не только в голове, наручные - тоже...
Смачным, булькающим чмоком - принимает трясина моё тело обратно. Что-то
огромное навалилось мне на спину. И не просто, а подмяв под себя.
"Господи!" - всуе поминаю имя Всевышнего - " а я и шапку потерял". Неужели все последние мысли бредовые?
Выпростав голову из замеса, стараюсь разглядеть - какой он, мой конец.
"Бл-дь! Это ещё кто тут?" - слышу родное русское слово.
"Свои" - сипло свищу на выдохе.
- Да ётать! Чего разлёгся? Вперёд ётать! В атаку! - рычит голос - Устроился тут!
- Так слезь же с меня - плююсь жидкой глинкой.
Шкафоподобный кабан рывком переворачивает меня.
-Ты кто?
-А ты кто?
- Ротный батальона ВВэшников, капитан Тугоухов.
- А я мее-еент. Лейтенант Морской, связист с третьей заставы.
- И как ты тут оказался? Ваши воо-он где - у "железки".
- А когда грохнуло - все по укрытиям бросились. Вот и я, бля, рванул - да не в то. Здесь оказался.
- Ползи-ка ты, братка, до своих. Мы тут сами теперь... И так хорошо огнем отвлёк. А я-то, ётать, думаю - кто там так херачит?!
Вышел к своим. Засыхающая корка струпьями покрыла одежду. Опять не
потанцуешь - движения, как у Буратино. И сам...такой же - деревянный.
Несу в руках шапку-потеряшку. В ней решето - 17 пулевых. Как моль
поточила...Всего знобит, колотит. Замёрз - же!
"Ну, ты, Лёва, - сиганул! Чуть не до самих "духов". Думали - звиздец
тебе!" - протягивая флягу со стрессо - согревающим, улыбается ДОК
"Сколько время прошло?" - спрашиваю мужиков.
"С начала стрельбы - семь с половиной минут" - слышу в ответ.
Так долго...
